Por segunda vez en más de 20 años, los tanques israelíes invadieron y ocupan el campo de refugiados de Jenin. Los periodistas locales palestinos, han sido foco de los ataques del ejército israelí en Jenin en la actual escalada de violencia que se suma a los ataques históricos contra ellos y a través de toda Palestina. Jenin, 2025
I. CARTOGRAFÍA DEL HUMO
Pilar Sánchez Vicente
Cada mañana enciendo el televisor
y el mando despierta el mundo con un clic.
En la pantalla las causas duermen,
las cifras de muertos crecen,
la humanidad se desangra.
El sol no nace con el día, explota,
revienta, se hace añicos, estalla...
Las personas desaparecen
como si, en vez de carne y hueso,
estuvieran hechas del aire que les falta,
del agua que no tienen.
Dicen defensa,
pero solo veo ataque.
Dicen muro,
pero no veo más que una montaña de cuerpos
envueltos en sábanas blancas.
El verbo falaz y atroz arrasa,
la realidad se distorsiona,
la niebla del relato cubre todo.
En su verbo infectado,
el verdugo se disfraza de víctima,
la víctima se vuelve sospechosa,
la piedad es invisible.
El lenguaje es un arma de destrucción masiva.
El eco de un misil cabe en una frase,
el silencio también mata.
El humo se expande, sube,
la verdad desciende, se hunde.
Genocidio, exterminio.
Negar es más fácil que entender.
Desde la distancia,
una aprende a medir el horror en pixeles,
a pronunciar el dolor en plural:
víctimas, daños, colaterales.
Sin embargo, detrás de esas sílabas
sigue respirando una persona,
una casa,
una sombra en busca de su cuerpo.
Me obligo a mirar,
porque cerrar los ojos sería
cruel cobardía,
pero cada plano me hunde, un poco más,
en un mar de impotencia sin orillas.
Una niña lanza piedras al horizonte,
la piedra es un pájaro que vuela.
Un avión sobrevuela su cabeza,
las bombas también vuelan.
De la niña queda solo una pierna.
El horizonte se desvanece entre el humo.
Un grito mudo me ahoga la garganta.
Quisiera romper el cristal que me refleja,
decir con voz entera y grave
que debajo de las ruinas,
palpita la urgencia de existir,
el derecho a nacer.
Pero la pantalla devuelve solo mi imagen
—cómplice, trivial, inane—
perdida entre dos mundos:
el que mira
y el que muere.
Entonces, escribo.
No para creer,
sino para recordar
que las paredes no son mudas,
que la sangre tiene memoria,
que una bandera levantada sobre escombros
no puede llamarse paz.
Y que, aunque cambien el mapa,
y las noticias decreten el olvido,
habrá siempre alguien que no cierre los ojos,
que levante la voz
y pronuncie tu nombre, Palestina.
Ana Suárez González
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